Algunas tardes negras parecen apabuyar uno o dos pensamientos por segundo. Aniquilan con su briza griz sofocante. Anulando posibilidad de certeza inoble y pueril, agasapandose con talento ilicito. El tiempo sucumbe. Nos obliga a arrodillarnos en un rincon del honor.
Contraculura que vendra.
Ya no necesitara de drogas, puchos ni musica que Instale ideas proactivas al sistema. Nadie dictara revoluciones. Solo Naturaleza. Sin mas que aire, tierra y fuego. Somos los elementos.
Bajo los alamos que incendia la neovanguardia de esta juventud revolucionaria, ya no hay flores ni cristales. todo esta echo por el mismo artista. Esta circular creacion repite, contra la libertad, una misma pricion. El hombre mismo. Sobre muros comunistas se inmortalizaba:
Bajo los alamos que incendia la neovanguardia de esta juventud revolucionaria, ya no hay flores ni cristales. todo esta echo por el mismo artista. Esta circular creacion repite, contra la libertad, una misma pricion. El hombre mismo. Sobre muros comunistas se inmortalizaba:
"la vida es una carcel con las puertas abiertas", veronica escribio en la pared con las tripas revueltas!
Harry? Lobo? A quien de los dos acudo?
eL limite de la intimidad se vapulea traicionero para que el inconsiente aparesca expuesto y manipulado por manos un tanto mas artesanales: siniestras. Impune acude la perversion.
Harry? Lobo? A quien de los dos acudo?
eL limite de la intimidad se vapulea traicionero para que el inconsiente aparesca expuesto y manipulado por manos un tanto mas artesanales: siniestras. Impune acude la perversion.
Que tierna historia la de la procreasion del capital. Sucede tan romantica! Y estamos tan sumergidos en ella que indefectiblemente quien tenga mejor"lavia"es quien parte la parte mas generosa del pastel. El festin: nuestro entierro.
Sucede que todos los ISMOS han muerto. Y no hay mas que dos opciones con respecto al feroz "SENTIDO":
atormentarnos o vaciarnos.
Mis palabras continuan insomnes. Mi mente febril, excentrica, no encuentra asecinato que cometer. Puesto el acido gotea dentro suyo... exparciendo su fe. Todo lo demas es una muerte prematura.
MERCURIO.
Sucede que todos los ISMOS han muerto. Y no hay mas que dos opciones con respecto al feroz "SENTIDO":
atormentarnos o vaciarnos.
Mis palabras continuan insomnes. Mi mente febril, excentrica, no encuentra asecinato que cometer. Puesto el acido gotea dentro suyo... exparciendo su fe. Todo lo demas es una muerte prematura.
MERCURIO.
Quien me trajo a este mundo? Acaso conosia las ingratas negociasiones que mi edad enferma debe hacer para no sucumbir al silencio marginal? Olvidaron que su ideologia fue exterminada. El demonio no era de dos cabezas. Si no de tres. Nosotros descabezados! El niño-dragon es la cruenta y sijilosa batalla que rotundamente perdemos.
Extingida.
Incluso mas desolador es saber que no se intenta disgregar, fragmentar o hacer revoluciones virtuales. Sino.. simplemente, entender, al menos, un amanecer, por que?
Por que estamos aqui y tenemos este cuerpo? Porque recuerdo tus labios saliendo de la ducha de los mios? por que insisto en resucitar cada tarde, cuando el sol se desmorona y la luna finje su victoria.
Se trata de comprender el invento fastuoso y apocaliptico del tiempo. Y no desesperar...
y, si fuera posible, tampoco esperar.
No hay nadie a quien matar, ni nacion que construir. No hay recuerdo a quien añorar... esto es muy similar a la muerte.
Mi cuerpo desmorona entre sabanas un sabado mas. La resaca se vuelve cronica, ya es cuestion de estado en la republica de mis fracasos. Todos los soles que brillan aturden a estos ojos y la mañana - que ya es tarde - despertandose de un mundo caoticamente civilizado acorrala mis ultimas espectativas de desaparecer en otro espacio.
Cuando los payasos tristes que son mis huesos descubren, sin mayor sorpresa que un triste sobresalto, sus movimientos idilicamente exactos a los del dia anterior intentan fraguar esta guerra perdida sin lucha y avandonar la contienda de llegar, una cansion mas, hasta la noche proxima. Pero la maquinaria es tan atroz, que el suicidio responde temeroso a cualquier respuesta. Y todos sabemos cuan idiota es un suicidio.
Colectivo, telefono, puerta,
Extingida.
Incluso mas desolador es saber que no se intenta disgregar, fragmentar o hacer revoluciones virtuales. Sino.. simplemente, entender, al menos, un amanecer, por que?
Por que estamos aqui y tenemos este cuerpo? Porque recuerdo tus labios saliendo de la ducha de los mios? por que insisto en resucitar cada tarde, cuando el sol se desmorona y la luna finje su victoria.
Se trata de comprender el invento fastuoso y apocaliptico del tiempo. Y no desesperar...
y, si fuera posible, tampoco esperar.
No hay nadie a quien matar, ni nacion que construir. No hay recuerdo a quien añorar... esto es muy similar a la muerte.
Mi cuerpo desmorona entre sabanas un sabado mas. La resaca se vuelve cronica, ya es cuestion de estado en la republica de mis fracasos. Todos los soles que brillan aturden a estos ojos y la mañana - que ya es tarde - despertandose de un mundo caoticamente civilizado acorrala mis ultimas espectativas de desaparecer en otro espacio.
Cuando los payasos tristes que son mis huesos descubren, sin mayor sorpresa que un triste sobresalto, sus movimientos idilicamente exactos a los del dia anterior intentan fraguar esta guerra perdida sin lucha y avandonar la contienda de llegar, una cansion mas, hasta la noche proxima. Pero la maquinaria es tan atroz, que el suicidio responde temeroso a cualquier respuesta. Y todos sabemos cuan idiota es un suicidio.
Colectivo, telefono, puerta,
llaves,
cierra, abre, camino, corro,
pago, compro, vendo,
consumo, prendo, fumo, exalo,
-de vez encuando recibo un lindo abrazo-,
observo, miro, descanso, doblo,
como, llamo, hablo, corto,entro, pregunto, miro,
delego, insisto, contesto, salto, corro,
persigo, sigo consumiendo,
pienso.
Existo
Pienso...EXISTO?
Sentado frente al devorador de mis anhelos, en una tarde tan angelical como nostalgica, exalo el humo blanco de mi cigarrilo y veo diluirse en el las ideas liberadoras que instantaneamente pueden ocurrirsele a esta cabeza que toda su infancia jugo con Play-movil. Para mas tarde vaciar de sentido esta intoxicasion de el.
Los acordes desafinados de mis pensamientos probocan ruidos psicoanaliticos. Pero la neurosis y la histeria reinventan mi delirio para llegar a un punto consagrante.
-No seremos muchos en este mundo?
Luego, el acensor me encierra tanto menos que mis ideas. De repente, cuando veo tan solo rostros en mis infiernos, exploto en el deseo:
- ojala que todo acave en un asado!.
Una esperanza se ilumina...
Sentado frente al devorador de mis anhelos, en una tarde tan angelical como nostalgica, exalo el humo blanco de mi cigarrilo y veo diluirse en el las ideas liberadoras que instantaneamente pueden ocurrirsele a esta cabeza que toda su infancia jugo con Play-movil. Para mas tarde vaciar de sentido esta intoxicasion de el.
Los acordes desafinados de mis pensamientos probocan ruidos psicoanaliticos. Pero la neurosis y la histeria reinventan mi delirio para llegar a un punto consagrante.
-No seremos muchos en este mundo?
Luego, el acensor me encierra tanto menos que mis ideas. De repente, cuando veo tan solo rostros en mis infiernos, exploto en el deseo:
- ojala que todo acave en un asado!.
Una esperanza se ilumina...
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