si fuese un prologo

No sabemos siquiera nombres, comida preferida, momento del dia, ni telefono.
Un cuerpo sin deseo es parecido a un cadaver. Casi nunca hay luz. Solo una penumbra barroca util para no cubrir de verguenza nuestros solitarios corazones, para no llenar de rencor nuestra naturaleza humana. El timbre suena, alguien que no tiene mucho mas que la muisma carencia que uno atraviesa el humbral como quien esconde en un sobre una toxica arma quimica que exparsira entre la humanidad toda... de una sola persona.
Elencuentro se produce con los artilujios necesarios. Economicamente afectuosos, indiferentemente sociables. Sin compromisos espacios temporales de perpetuidad o promesa. Opacados por el apuro y por el hambre que siempre acompañan al hombre en sus momentos mas tristes el cuerpo se sambuye en la accion, como quien conose su drama repetido mecanicamente una y otra vez en distintos escenarios con los mismos frios y distantes espectadores... todas las noches se canta la misma cancion.
Al final la tragicomedia termina de manera abrupta; fugaz. Es un exto que nadie quiere aplaudir.
El ultimo orgazmo aparece explosivo, carnavalezco: finjido, tanto o mas aun que el primero. Parodia que el ego realiza tanto para uuno mismo como para el otro.
El mercurio se exparse convirtiendo se en imagenes amanesadoras.
Y en ese instante presiso en el que el corazon llora sangre y el pene, semen.
Un segundo despues de eyacular...
el pasado aparece disfrazado de infierno, feroz leon que proyecta la pelicula de nuestros rencores, recuerdos grices, mal de amores, abandonos, nostalgias, muertes cotidianas, historias inconclusas. Todas las imagenes en un sepia azul aparecen borrando el rostro del complice del suicidio, llenando el cuarto de gritos sordos.
Postal sombria donde siempre aparece, ironico, tu rostro, como el anterior, y el otro... y los que aun no fueron como perfumes pestilentes de un rio revuelto que erupsiona a gritos sordos de mi.
Todo es caoticamente triste. Nada mas Es el rincon mas lejano del pacer.
ES LA CARA OCULTA DE NUESTRA SABIDURIA.
Es no poder haberte dicho que te quedes, al menos una luna mas, para abrazarte y encontrar en vos todo el rio del universo.
Gracias a ese fugaz pero intenso paseo por el infierno del DANTE, donde ni mi cuerpo es mi cuerpo ni mi alma un soplo del viento, encuentro en el vacio miles de palabras, imagenes, pensamientos y confusiones que no pretenden defilar preguntas sobre baldosas de hielo a punto de derretirse. Todo en la vida se vuelve precario.
La muerte se aserca, vestida de fiesta, para celebrar las alegrias que uno no ha conseguido, incluso, en el mismisimo infierno.
En ese presiso instante, mientras el liquido tactil cae (quien sabe a que vacio), los complejos edipicos se enfurecen por inducirse menospreciados, las represiones se vuelven murallas, las lagrimas tan solo - y no tanto - nobleza, las alegrias un recondito tesoro. Mientras sin querer, artho ya de finjir el gemido, encuentra uno en la mirada que sufre en frente la misma repugnancia - el mismo veneno de humanidad - que nuestros ojos predican, uno acesina a los padres, los amigos se traicionan, las barajas se marcan, los dioses se mueren y la humanidad toda con sus conflictos belicos, economicos y ecologicos se resumen en una sabana tumultuosa compartida con un signo de pregunta. Signo, que no es mas que la proyeccion mal venida de uno mismo.
En ese instante, un segundo despues - quizas menos - lejos de alcanzar los cielos, uno llega a los infiernos.
Y luego de confusamente reanudar la pelicula de nuestra vida - y de afectos en descenso - aquella pequeña anecdota tan parecida a la muerte, se transforma en un sin fin de palabras.. que aqui yacen..
aqui viven.
Solo soy una esperanza pobre..
Una luna roja que encierra en su misterio su deseo de imaginar...
pero estas tumbas hablan de aquel que sucede, en ese instante violento,

…segundo despues de eyacular.